Memórias do Algarve que não era praia
A seguir ao mar, era o campo. Portimão, sendo cidade, era uma terra provinciana. Íamos passear à rua das lojas, num deambular cruzado de cumprimentos e conversas. Íamos ver as montras e entrávamos nas lojas onde já nos conheciam os gostos. O Senhor Rui oferecia-me umas folhas de cartão com bonecos para recortar e vestir, enquanto atendia as senhoras, desdobrando rolos de tecidos sobre o balcão, conjugando cores, padrões e texturas. Batistas e cambraias para as camisinhas da menina, o cetim para a senhora, um galão para enfeitar, veludo ou bombazina para uma saia, este tecido de lã para um tailleur, que tal este crepe para um vestido de meia estação, ou a novidade desta camisa em teriylene para o marido? Havia lojas fixas: os linhos e algodões para a roupa de casa na D. Maria; os sapatos na sapataria Oriental ou, mais finos, na do Hélder; o pronto-a-vestir, só no Figurino; os chapéus na chapelaria Ideal, ou, se íamos a um casamento ou a uma festa de cerimónia, na loja da Madame Thérèse que nos atendia com um caniche ao colo e alugava “capelines”, “tambourins”, “cloches”, “bandeaux”, “bibis” e outras coisas maravilhosas e com nomes franceses; os cadernos e os lápis, na Papelaria Silva; os cafés acabados de moer e os bolos secos em pacotes de papel pardo, na Casa dos Cafés, cujo cheiro ficou na lembrança; as mercearias finas, os queijos, os fiambres e os patés, no supermercado Apolo… Os botões eram mandados forrar na Monte Carlo e as meias de vidro eram cerzidas por uma senhora com as mãos deformadas pela artrose e que cansava os olhos sobre uma lupa atrás da janela. A Casa Inglesa era um território de homens, sentados em lugares que se tornavam fixos, servidos por empregados que já não perguntavam o que queriam, mas as senhoras começavam a lá entrar, a escolher uma mesa, a pedir um café e a acender um cigarro, anunciando um mundo em mudança.
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